CARTAS

Antes de recibir un mail a los tres segundos de haberlo alguien escrito, recuerdo cuando, de niño, esperaba dos o tres semanas por una carta. Una carta carta. Con los sellos de enviado y recibido del correo, con la estampilla postal, a veces linda, otras no tanto, con los bordes golpeados. Siempre pensaba: qué largo trecho habrá recorrido esta carta, ha pasado por varios paises, ha volado en un avion, o talvez vino en barco, no sería posible que el sobre se vea bien, ha de estar estropeado, por el largo viaje.
Esos sobres tan bellos, de diferentes tamaños y colores: los había blancos, negros, de todos los tonos café, con estampados. Tamaño carta, media carta, oficio, etc. Los que más me alegraba recibir eran los grandes, mientras más grandes mejor: siempre traían algo: un calendario,unas postales. Nunca nadie tuvo la letra exactamente igual: una carta era única, y no solo por el contenido, que eran siempre novedades de los amigos lejanos, sino porque se precindía absolutamente de arial, de sans, de tahoma, de times; cada caligrafía era única: algunas bonitas, dignas de arquitectos, otras más eran como de médicos; pero siempre me emocionaba imaginar a mis amigos sentados a la mesa (imaginaba que la de la cocina de su casa, o a lo mejor sobre la cama, como yo) escribiendo de su propio puño: su letra les describía: algunos la hacían pequeña, como hormigas, otros grande y generosa, otros parecían haber estado nerviosos cuando escribieron.
Las firmas: una firma era una fotografía. Una firma me decía como era la personalidad de alguien; ya los veía yo: tímidos, desdibujados, elaborados, bellos, promedio, destacados, hasta egocéntricos. Esas eran cartas de verdad, y no los blasfemos mails de ahora (que tanto uso). Esas eran noticias de lejos, que se sujetaban a la distancia, lo que solo aumentaba su encanto, y las ansias por recibirlas.
Cómo puede ser que alguien estando lejos me pueda escribir en un instante, entonces miente: no está lejos. (el poder de la tecnología, querido, que sobrepasa tu entendimiento). La emoción no es tan grande al abrir una página en internet y en segundos ver si alguien me ha escrito. Ya nunca más habrán aquellos nervios de ver llegar el cartero a la casa, que no sea por las cuentas del mes, y menos la emoción de salir de casa a pie, para ir a la oficina de correos, y preguntarle al encargado si hay una carta para mí: Revise bien por favor, a veces no escriben bien mi apellido busque por "Palacio", o busque por mi segundo apellido. Ahora, si no han escrito bien mi e-mail, la información se perdió en el "espacio sideral".
Las cartas con sus secretos, las cartas con sus misterios, las cartas con su total encanto. El ritual de abrirlas: rompiendo un borde, cortando cuidadosamente con tijeras, sesgando con una cuchilla adquirida especialmente para eso, desesperadamente romiendo; ¡ah!, ¡tantas formas! ¡tanto encanto!. Ojear la carta: sentir su aroma, ver la firma, palpar la calidad de papel, ponerla a contraluz para ver si hay y cuántos son los tachones, qué decía originalmente abajo. Tantas cosas. Tanto encanto. Qué bello placer endulzaba los días de la humanidad desde la invención de la escritura y el papel, hasta poco antes de la implemetnación del uso del correo electrónico.

servido por theboy 1 comentario compártelo